Ce matin, j’ai essayé un jean. Mon jean taille anorexie. Serré, trop petit, impossible à fermer.

Bim, sans attendre, mes pensées maladives m’ont envahie : grosse, restriction, sport, courir, fuir, pleurer, disparaître.

D’un coup, mes joues me paraissaient énormes, mon teint trop lumineux, même mes doigts me semblaient bouffis.

Plutôt que de laisser mes comportements dysfonctionnels prendre le dessus, je me suis assise, et j’ai commencé à observer mon corps.

Ce corps, marqué par la maladie, par les cicatrices d’une opération chirurgicale due aux séquelles de ma dénutrition, les vergetures, les fêlures, la peau asséchée.

Ces cicatrices témoignent de mon parcours, du chemin qui a été et qui est toujours le mien.

Cette douleur, ces souffrances.

Cette ténacité.

Plutôt que de me focaliser sur ces vergetures, témoins de ce que j’ai fait endurer à mon corps toutes ces années, je perçois l’histoire qu’elles racontent.

Je n’ai pas le même poids qu’il y a un an. Evidemment que ma taille de jean a changé.

Je ne porte plus du 12 ans alors que j’en ai 30.

J’ai gagné. J’ai gagné la vie, la liberté.

La liberté de ne plus être fatiguée quelques heures après mon petit déjeuner. La liberté de pouvoir sortir le soir avec mes amis sans me soucier des difficultés que je pourrais avoir le lendemain si j’ai un déjeuner de prévu. La liberté de ne plus me demander si les gens me trouvent trop maigres. Ou s’ils voient bien ma maigreur. La liberté de ne plus compter. La liberté de pouvoir dormir.

Ce jean, trop « petit », comment pourrait-il contenir tout ce que j’ai gagné ?

Donc, à toi, mon corps… je suis désolée.

Je suis désolée d’être en guerre avec toi depuis si longtemps.

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Aujourd’hui, tu m’aides à raconter mon histoire.

Ce n’est pas ce que j’attendais de toi, mais c’est la relation qu’on entretient.

Tu n’es pas « parfait », mais moi non plus.

Aujourd’hui, j’ai enfilé un jean taille 30 ans, et j’ai passé une journée… normale.

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